A la deriva del estío...

Bajo un ejército de luceros titilantes se alan las palabras,
se hacen pájaros migrantes de los labios elevándose a lo astral.
Se abren paso en el tórrido rastro que el sol ha dejado
a su amante la luna y ésta entre amigas rutilantes, sonríe
iluminando la orilla de un mar tan azabache,
que de no ser por el perpetuo rumor de las olas bañando
la arena, sería imposible de advertir.
Es la noche de estío.
Una noche más del largo peregrinaje soleado
por los dílatados días caniculares.
Constatando lo acuático del piélago marino,
se pasean mis pies entre argentadas burbujas
dejando huellas efímeras en las aristas de
la noche estival.
El pensamiento viaja hasta llegar al columpio
constelado del cielo y allí se balancea observando
sin mirar un corrillo de estrellas.

*Felices días veraniegos.

Gracias, tantas como burbujas de olas marinas.

Besos, tantos como estrellas de estío.

Chispeante

Imagen de Catrin Welz-Stein

Se enredan las palabras en mis sesos como 

campo de niebla sembrando mis pensares.

No doy alcance a los días y entre

anhelos de noches, viajo.

No puedo atrapar  hermosuras

de letras, solo vienen a mi

mareas de calma chicha donde 

la inspiración no nada y me deja

 a la deriva del verso inacabado.

Imagino la noche azulada 

porque amo el azul y los ruidos del silencio

donde, a veces, nace la música como

 estrellas chispeando entre mis manos.

Pero no es éste el caso.

El ocaso me envuelve y evanece

el intento de rima bajo la triste mirada de las lunas...

*Bueno amig@s...ante la falta de inspiración que me embarga, para qué 

intentarlo si quiera, me digo...

Mejor me acoplo al ajetreo, me resigno y me ausento un algo dejándoos

en libertad de pasear o no por esta orilla desangelada.

Besos a tod@s!!!

De languideces...

No halló alas el suspiro en aquel hálito exánime.
De manos llenas de páramos, no hubo estímulo.
Del circunspecto corazón no escuchó latidos
izando su liviandad al aire de los vientos.
Afligido vagó hasta refugiarse en el diluvio
 de una gota venida de ocelos en clausura.

Es la poesía un nido

Es la poesía un nido de alegrías y pesares,
en el mundo enrarecido donde se enconan
rencores, planean mil sinsabores, furias y hasta desatinos.
También se abrazan amores, apetitos de la carne, ilusiones
y jubilosos anhelos proyectados en poemas.

Todo muere y se renueva cual semilla discordante o armónico deleite.

La poesía se declama o se hace letras para orillar otras almas,
desembarcar en su playa y al unísono sentir.

El poeta que las clama las entrega al espacio sideral como
 exhalando una nube de su cielo misterioso.

El poema es un hechizo. Una entelequia, quizás.

No todos pueden amarla, algunos pueden odiarla.

La indiferencia es envés de la vasta inspiración de

quienes tienen el don de transformar en belleza todo cuanto les rodea.

Puede parecer vacío, nulidad o ausencia de cordura

dejar que la mente fluya en los vientos de la lírica,

más la auténtica verdad, reside en dejarse llevar

por la sensibilidad de anidar entre alegrías y pesares

y saberlos declamar o tan solo hacerlos letras

en las que la vida nade hasta poder encallar...

Imagen recogida de Actualidadliteratura

Certezas...

Este respirar es como una escalera.

¡Tantos escalones!

Acaso tú...

¿No sientes que tus pies deambulan presos

de un ir subiendo sin que el descender

sea practicable?

Impensable, pues, no hay alternativa:

Hay que ir ascendiendo.

Yo siento mil mareas, ganas de volar

sintiendo el ascenso a ningún lugar.

Mas...no tengo branquias porque no soy pez.

Soy ave sin flancos, no puedo volar.

Con esas certezas, eché mis raíces

en la vastedad del piélago azul, bajo azul celaje.

Ya. Ya...

¿Cómo echar raíces en el ancho mar?

Llamo así a la vida.

¿No dijo Manrique que nuestras vidas 

son los ríos que van a dar a la mar?

Yo enraicé ya en él desde que recuerdo.

Cuando se me viene hacia la mirada

o el agua me llueve los poros...

Siento que..

No me ha de mover río que me lleve.

Un hermoso azul

No se oye llover.

El sol no permite lágrimas.

Al anochecer una nube

de horas contenida, derrama

su llanto.

Es azul genciana.

Un hermoso azul.

Su sollozo es lento, copioso,

en silencio...

El ocaso enhebró un hilo 

de estrellas e hizo un lienzo

suave con la que envolvió

la nube azulada.

Nube que a escondidas

del abrasador, por fin

se licua en gotas de amor.

Una levedad...soy

Una levedad.

Algo apenas nada.

Un vórtice afable.

Un débil suspiro siempre lazarillo

de la indómita emoción.

Fenezco el entorno por unos segundos

haciéndome ausencia.

Más tarde alborozo el reloj,

enajeno el mundo de sus manecillas

y juego a pillar mil haces de luz

cual si las luciérnagas naciesen

para mi capricho.

Suelo ser un soplo que viene

y que va y entre ida y vuelta,

te toma las manos llevándote

lejos de tu bienestar.

Te traigo hasta mi y mi pensamiento

que ríe contento habiendo

viajado sin hacerle falta caminos o mar.

Soy como esa flor que bordea tu senda

y entre la maleza muestra un esplendor

bravío y efímero:

Una levedad.

El cuervo

Picotea el cuervo una hora y otra.

Todo lo destroza en el laberinto

de los días, que acomodados en mi

espalda, aguijonea a su placer.

Mi corazón lo espanta con latidos persistentes

mientras los pies caminan en busca de 

una salida donde dar esquinazo

a su ansia devoradora.

Se intuye el paraíso a través

de lo tupido de los setos idénticos.

Lo uniforme del camino, desespera,

si no fuera por esos hilos de luz que 

atraviesan la espesura, se detienen

en el rostro, cosquillean el cabello

y dan calor a la piel.

Esa promesa de zafar el tiempo

-mi tiempo-

de su tenaz pico, es lo que hace

infatigables los pasos.

A lo lejos la abertura reluce como

oro bruñido por las manos de un

misterioso orfebre, y esa joya,

para mi tesón, es la más ansiada

por mi anhelo de ruptura ante

la monótona inercia.

*Estas letras, como siempre, intentando ser poema, no son sino una más de mis conversaciones

conmigo misma y la escasez de tiempo que me gobierna e impide visitaros más, de disfrutar

tanto con vuestras letras. Son, como siempre, letras derramadas desde mi adentro, en esta 

ocasión para pediros disculpas por no frecuentaros como debiera. Lo haré de a poquito; seguro.

Besos a tod@s e infinitas gracias a l@s que aún tenéis ganas de pasaros por  mi isla.

Algunos amaneceres

                                       

Adoraba los días precipitados
 hacia un abajo indefinido,
esos que se despiertan totalmente
 desmandados, te despeinan y colocan la sonrisa
en la cornisa de los labios a punto de descolgarse
 sin saber muy bien dónde  dejarse caer
o el porqué de ese querer abalanzarse.
Cuando los ojos se abren desperezados ya,
 dispuestos a verlo todo, muy abiertos,
como recién venidos del paritorio.
Amaba esos amaneceres entre torpes e intrépidos,
 buceantes las manos en el mar del armario
 sin ápice de interés por otra cosa que vestir
su desnudez, por aquello del asombro
 de los demás transeúntes de la vida...
Se lanza al fin la sonrisa entre

 cabriolas sonoras, tan sólo de pensar
en las caras de la gente si la vieran cual
 Eva en el edén antes de la manzana.
Esos despertares, aún a pesar
de lo que después pudiese acontecer,
eran mágicos, dúctiles, maravillosos compinches
a los que recordar en el transcurso de las horas.
Misteriosos albores, se decía para sí,
que a buen seguro serían consecuencia
 de una jaranera noche a la luz de las estrellas
en la que ella, ajena, era tan sólo
 el cubículo que las posibilitaba.

Ruego inútil

A ti, sí, te ruego, te imploro, te suplico.

 ¿Qué más da la palabra a utilizar?

Yo sé tu cometido.

Naciste como puerta de dos mundos

y en un impasse me colaste en uno.

¿Qué momento harás crucial?

Sobre ti el peso de horadar...

Oteas cual vigía en busca del indicio.

Cerrarás la puerta que me abriste.

Meollo de mi amor...

¿Cómo decirte?

Elijas cuando elijas que he

 de transitar, serás inoportuno.

No digo más.

Incógnita

Cuadro de Duy Huynh

Últimamente:

No sabía si ascendía o había bajado

de un limbo que no vio.

Ignoraba si era invierno o mes de abril

e incluso desconocía su color.

Se advertía, eso sí.

Y nada más cerciorarse... se olvidó.

A pesar de transitorio...

Cuando vienes desaliento a desvestirme 

con tus manos de gárgola de piedra,

siento mi piel endurecida, certeramente gélida.

Abres una oquedad en la alegría, enturbias 

el fogaje que me mora restándole calor.

Pesadumbre inaudita que impeles

al agua de mis ojos haciéndola saltar

como una ola tras las pestañas que tiritan

mientras todos mis poros erosionan cual géiseres

convirtiéndose en erizos espasmódicos.

Instante trágico a pesar de transitorio...

¿Qué hacer para evitar tus manos de sastre

detestable clavando sus punzadas?

Nada.

El plasma de mi cuerpo pugnará

por irrigar, seguir viajando por las venas

y llegar al pálpito vital, bastión inquebrantable

de mi vida, regente sin igual con armas

esenciales con las que ahuyentará

el pétreo costureo del pesar.

Fotografía de Francesca Woodman

Mmmmmm

Observo el detalle de tu humear incitando al beso

y noto en descenso de la comisura una levedad 

acuática y libre que desesperada busca

 la manera de poder besar la lisura ardiente

de tu recipiente...y beber, beberte todo sin dejar

caer ni una sola gota, ¡pobre de mi si te dejo enfriar!

Se le perdería un adarme mágico a mi despertar.

Me llamas siseante y voy en revuelo.

Tu calor arriba a mi orilla ansiosa,

me besas la boca, llegas a la gruta,

tomas el descenso y en tu descender

vas besuqueando, avivas el sueño

que se despereza al fin despertando 

tras el ritual.

Apasionante

Es apasionante, casi delirante ver

 desenredarse las cavilaciones y verlas migrar.

Enmarañan bajo los cabellos

todas mis neuronas, alguna en despiste.

Las une, las ala, incita sus ganas 

de hacerse neuritas para emisionar.

Yo las siento globos que ondearon bajo por el corazón.

Las creo nadar en la linfa mía mudándose el gris

a rojo, rojo neuronal. Es un color nuevo, digo sin resuello,

mientras pienso y pienso cómo madurar esa

 algarabía en lucha vivaz por salir de mi.

¡Oh color vehemente enredado

 siempre al vocablo amar!

Pícaras neuronas, travieso pensar...

¿Mudasteis el gris para seducir un latido ajeno?

Venís enredando, casi delirando, 

siempre deseando viajar y viajar.

"Poentos"

Remolinos de papel son mis manos.

Indagan el pensamiento en busca

de ese telar en el que poder tejer

tal vez poemas o cuentos.

"Poentos" es lo que harás.

-Me dice desde el adentro

ese duende creador

incapaz de estarse quieto-

Tomo la hoja, la observo.

Toco el teclado, lo siento.

Lo que escribo, ¿qué es?

No son poemas o cuentos.

Son versos sin rimar.

No se les puede llamar soneto, ni décima

ni lira, ni oda, ni tan siquiera quinteto.

Tiene razón ese espectro que reside en mi interior...

Mis letras siempre serán pliegos de formas irregulares

que con amor nadarán por aguas indefinidas

sin una rima especial....

"Poentos" son y serán.

Contarán poetizando.

En poemas contarán.

No quiero.

Fotografía surrealista de Sarolta Bán

No quiero inventar.

En el pensamiento bullen las ideas,

salen a crear una y otra vez.

Maúlla la mente tras el ronroneo

de felicidad de ver esparcidas

letras y más letras.

Las voy a dejar en el lecho

suave de la inadvertencia.

Que duerman.

Que duerman.

De sueño y de flor

Hoy soñé con lunas.

Muchas y ninguna.

Era tal la oscuridad en la noche aciaga

que aún sabiéndola no podía admirar

su tez plateada.

Recuerdo el aroma de azahar.

Cayeron mis párpados e inhalé profundo.

La magia se obró en aquella noche ya de primavera.

Subí la escalera de la fantasía, tomé las estrellas

que allí se escondían, en el cielo negro.

Las tomé cual si fueran flores para algún jarrón

y las esculpí con gran devoción de una en una

hasta modelar miriada de lunas.

Las dejé al oreo para luego unir su luz fulgurante.

En un veo y no veo, mientras inspiraba,

brotó ella del cielo para mi mirar.

Su sonrisa, sus ojos de gata, su felicidad,

rompieron la noche.

El sueño partió.

Bajo de mi almohada dormía una flor.

Al árbol...

Al árbol latidos.

Todos.

Hasta los dormidos.

Los que tienen alas.

Los que no las hallan.

Que pendan.

Que latan sin dejar 

caer una pulsación.

En esta arboleda falta mucho amor.

No seré...

Imagino una horda de gusanos dándose un festín

sobre el ropaje de mi alma...

Y no puedo.

No quiero.

Niego y reniego.

Quiero ser mil pavesas del incendio de mi cuerpo.

Partículas peculiares. 

Mías.

De mi o lo que fui consiguiendo 

al fin la manera de volar.

Entre el mar y el cielo confundirme

hasta que sus azules me absorban.

Un día ola meciéndome sola.

Un día nube en la que flotar.

Lluvia, viento, sol, pez, alga, rumor...

Perfume primaveral u otoño de hojas

donde mis vestigios puedan dormitar.

Notar mariposas en mi eternidad 

pintadas de azul como en acuarela

donde la remera de la infinitud

maneje la barca que mi esencia anhela.

Tejido acuático...

Se vertió una lágrima.

 No recuerdo qué gesto suscitó

su caída en desnivel desde

 la sima de mis ojos 

hacia la comisura de mi boca.

Me pareció ecléctico aquel roce, 

casi una oda breve, 

un versito diminuto

 buscando la estrofa de mis labios.

Inherente a mi, salió soberana

 como chispa fluvial

en busca de la urdimbre

 del abismo de la emoción.

Mis pájaros...

Fotografía deKylli Sparre

La primavera está enajenando a mis pájaros.

¡Pobres!

Llevan rumoreando una eternidad enramillando

 su alegría, cuando llegan días de invierno

y muda su canto feliz en canto tirititón.

Ellos, mis pájaros, iban y venían con 

sus piquitos cargados para anidar.

Anidaron. Siempre lo hacen.

 Año tras año anidan sin pedirme permiso

en las ranuras de la salida del gas,

 en la ventana de atrás.

 (Nada romántico, les digo)

Hubo un tiempo que tomé la determinación de exterminarlos.

Llamé a quienes ofician eso de hacer desaparecer pájaros y nidos.

Vinieron y se fueron ante mi abatimimento, 

mi sentimiento de culpa, mi incapacidad

 para la vileza.

Desde entonces viven aquí  sin vivir en mi ni conmigo.

Ellos traen rumores de primavera, 

rayos de sol de cielos despejados y celestes,

siseo de flores, silbidos de vientos.

Fabrican su nido y al tiempo, una algarabía de piares

 chiquitos inundan la cocina 

en cada amanecer.

Yo me acurruco y ronroneo de placer ante sus cantos. 

Me aíslan por segundos del mundo,

 construyen otra especie de nido floreado y disperso

 desde donde tomo impulso

y sin volar como ellos, vuelo.

Helor...

Se helará la flor de mi vida

en hierático óbito.

Entrará por los resquicios

de ventanas y puertas

el invierno más duro a mis brazos guarecerse.

Yo me meceré a la espera del beso no dado.

Soñaré, en el último hálito,

 verte aparecer 

 con los labios sonrojados.

¿Vendrás como nunca viniste?

Si aterida me hallases...

Bésame por si pueda no irme.

Bésame como nunca lo hiciste.

Reincidente...

Reincides, mujer.

Siempre vuelves al agua.

Aferrada al jugo de tu sustancia,

exploras oleajes bravíos desde donde

 saltar las penumbras, los paisajes

inhóspitos, las ténebres sensaciones.

Ahí, en la magia del fluir, hallas la ansiada paz del silencio.

Ahí, distanciada de la caterva,  hechizas un instante oceánico

para encontrarte a ti misma en lo íntimo de tu alma. 

Prendida la mirada en el firmamento arrebolado ante tus ojos,

ERES , al fin, tú y nada.

Celaje y linfa a contraluz ante el asombro 

de 

tu 

entraña.

Como hojas ilusorias....

Fueron desprendiéndose de 

algún lugar boscoso del cerebro

como hojas de un otoño pasado 

que quedaron expuestas al deterioro

del tiempo y sus inclemencias.

Hojas ilusorias, impalpables,

 porque de tocarlas se deshacen

entre los dedos.

Sin embargo...

Desde un recóndito rincón,

otras manos hábiles y siemprevivas,

 creaban con ellas pequeños barquitos de papel.

Barquitos coloridos, frágiles y fuertes a la vez, capaces

de navegar tan lejos como los pensamientos.

Barquitos botados de un etéreo recipiente para

fondear la manera de anclarse en versos.

Versos gestados bajo el sol de la memoria

que morían de ganas de surcar los mares al viento

 y volar los vientos del mar de las palabras.

Un Mirlo-Grillo como homenaje...

Nació el pajarito Grillo.

Le pusieron Grillo por su color

y su piar tan raro.

Era cantarín y negrito el pajarito.

Chiquito como un mazapán.

Grillo va creciendo y en verano

oye como cantan los grillos:

¡Más fuerte, más fuerte que hace calor!

¡Más deprisa, más deprisa que el otoño llegó!

Grillo mira todo con sus ojitos

 de pajarito curioso, mira al sol

descarado hasta que el sol le puso el 

pico anaranjado.

Durante el día, Grillo pía y pía

mil cantos que va ensayando.

Por la noche, después de cenar,

pliega sus alas y duerme oyendo

los grillos cantar.

*Sirva mi poema como homenaje

 a la gran poeta Gloria Fuertes.

 Y con este humildísimo homenaje, os dejo estos días

de Fallas en los que andamos,(nunca mejor dicho) muy

liados l@s valencian@s.

Besos para tod@s y hasta prontito.

Muaaaakkkksssss

Humo

Es este devenir indiferente

el que me convierte en humo,

 el que pasa por mi lado invidente,

me avasalla y escancia

en la mesa del olvido...

Hoy...de rositas

Hoy desperté abrazada al haraganeo
 sin asomo alguno de desazón.
Hoy voy a ser  merodeo,

neblina densa e inatrapable,

efluvio a tu alrededor.

Pasaré por tu lado sin disimulo

entre sonrisas de picardía.
Seré vestal preparando el fuego
 de la ilusión de dejarte a un lado.

Gran inmersión en el olvido,
obra maestra de la evasión.

Deleitada en el desovillo, veré de a poco

como mi piel va envejeciendo entre la espuma.

Será el silencio  acariciante hasta la locura,

 de irme perdiendo de una en una entre las pompas
de laxitud y en esas aguas de soledad sentirme

 embrión regocijado, a nado, parapetado.

Hoy pasaré de puntillas por el reloj y

me iré de rositas sin compasión.

Por cada latido...

Tras la liberación de mi cuerpo y mis huesos

llegará el pensar y traerá alguna sonrisa al evocarme.

Un gesto de mimo que la brisa del júbilo haya ido

 guardando en el receptáculo transparente del alma.

A ese lugar abstracto  acudirán quienes cohabitaron mis días,

 salvando los escollos, a  rescatar regocijos de instantes de bonanzas.

Custodiados en la liviandad de esa parte del adentro que imaginamos

sobreviviéndonos, permanecerán en alerta, 

prestos a salir a esparcirse en forma de remembranza

entre los corazones que amaron mis defectos y virtudes.

Por cada latido aproximándose a la sonrisa de sentirme

de nuevo, quiero una flor etérea sobrevolando, besando con dulzura

de pétalo en descenso, el lugar donde se ubican los recuerdos

trayéndome de vuelta.

Mañana, mis manos...sentirán mis latidos.

Y vendrá el mañana como hoy, como ayer, buscando las manos

de ella. Esas manos hábiles, múltiples, largas como  sarmientos

llegando a todos los resquicios. Manos allanando caminos de otros, manos 

acomodando sentires y enseres ajenos, ahuecando almohadas para otros sueños.

Mañana vendrá y ellas estarán cual bellas durmientes sobre el corazón

donde sus latidos la hacen saber de su fortaleza.

Frente a la apatía, el "siemprebregar" y la indiferencia, ellas

mullirán un lecho de paz de ausencia vital. Yacerán inermes

cuidándose solas desde lo infinito de un tiempo cruel

que no la valora e incluso la hiere de miles de formas

bajo el desvarío de quienes las creen menos aún que nada...

Mañana será un cómodo sofá para su terneza, su valor perenne

-en el diccionario hombría también-

¿Cuándo mujería?

O 

¿Cúando borrarán esos signos torpes de desigualdad?

Girará el mundo una vuelta más y ellas, ausentes de toda labor,

solo se alzarán buscando una estrella para iluminar las mentes

abyectas, esas donde el corazón por más que bombee...no puede llegar.

*Mañana es el día de la mujer.  No hace falta ser feminista para sentir el ninguneo, la desvalorización y desigualdad aún vigentes por mucho que se haya adelantado. Los micro machismos, la violencia de género, malditos ellos...Un día que no ha servido para mucho a lo largo de los años, pero que debe cambiar a base de recordarlo a todo el mundo.

 ¿Qué sería el mundo sin mujeres?

En Islandia lo supieron un 24 de Octubre...

Y yo, mañana, dejaré que mis manos sientan mis latidos...

Tres...

Los observo desde una distancia indefinida.

Ni lejos, ni cerca, ni encima.

Lleno.

Medio.

Vacío.

¿Con qué vaso me quedo?

Necesito del vacío para mi soledad abigarrada,

para la paz del alma y la quietud de algarabías.

No beber nada. Convivir en ella. Sentirla hasta la fusión

y no ser por momentos más que un trozo de humanidad perdida.

Necesito del medio para el equilibrio, para ver más o menos

huyendo de lo homogéneo porque nada es idéntico.

`Para afligirme si lo aproximo al vacío inapetente

o congratularme con el mundo si lo veo rozando el borde.

Necesito el lleno para esquivar oquedades desapacibles,

para mirar el medio arañando el desánimo y verlo caudaloso 

y a punto del vertido hacia mi esencia abatida.

Los tres me quedo.

Cada uno en su lugar y en su momento,

que por cierto no siempre elijo.

¿Mi vida son tres vasos?

¿Todo lo traduzco a eso?

Blancoazulada...

Blancoazulada. 

Así te quiero, rosa mía.

Flor entre las flores.

Aun sin ser mi favorita, te me abres e incitas

a que adore tu ser.

Delicada y fugaz es tu esencia.

Tu transitar, un paseo sin prisa

ni una pausa siquiera.

Has de revolar

el aire con tu aroma infinito,

vienes a decorar por un tiempo fugaz

nuestro ágil andar sin saber hacia dónde o el cuándo...

Nace breve tu esplendor, va perdiendo tersura

 hasta la muerte de tus pétalos envejecidos.

Perecen guardando la esperanza de secarse

entre las hojas de un libro adornando el mirar.

Así es la vida

                                                     

Si me paso la vida soplando sueños...

¿Algo o alguien los atrapará?

Resuelvo en un estratosférico instante...

¡¡¡Me pasa la vida soñando!!!

Ella queda y yo me voy.

Jamás le darán alcance mis sueños,

antes, mucho, morirán.

Y ella seguirá impertérrita coleccionando

quimeras mientras soplamos muy fuerte.

La vida se hace un collar sonriendo

al despedirnos y el colgajo de su cuello

ondea de tanto soplar...

No es tiempo...

Que sea este un grito más, me digo.

Uno fuerte aún en el silencio que sólo dan las palabras escritas.

Estentóreo al menos en la mente de quienes lean.

No es tiempo de justicia, se fue parapetando

con disimulo en un rincón ostrácico y por lo tanto: indemne

Se salvó de laborar para la masa e hizo

 del reposo su bastión

intocable. 

O la hicieron y no supo revelarse...

Se enraizó el hábito del silencio,

de ese abrir los ojos y sellar los labios,

de notar el peso en la nuca bajando el mentón

hacia latidos en rayo.

Y las raíces crecieron, fueron árbol

al otro lado de la balanza.

Su peso descomunal de aluvión

de seres no contrarrestaba la pesadez del tiempo

con su egoísmo innato, ahora inmenso al irse

los abrazos de fraternidad hacia el mismo lugar

donde la empatía observaba...

Allí, en las nubes tomó residencia ella, y desde allí, olvidada

y pertrechada contra la irracionalidad, observaba con tal tristeza

que de cuando en cuando llovía sobre mojado...

A veces...

Caen las palabras

como en el vacío...

Húmedas y libres

sonoras o afásicas,

siempre sorteantes.

A veces un lío,

un nudo,

 un atillo.

Un batiburrillo.

Mudándose en río 

sin buscar el mar.

Río que se ríe

y es por no llorar.

Río arrebolado,

cauteloso río:

Decreciendo vas.

Pasó...

Pasó la infancia.

Se la llevó el viento

del tiempo.

Quedó atrás el cuerpo de

 niña junto a los juegos.

¿Las muñecas?

De trapo. 

Blanditas, semejándose a su carne.

No de plástico...¡tan feas por muy bonitas!

Sí...siempre blanditas,

¿Y las piedras bonitas?

En sus cajitas donde mirarlas

de una en una bajo la luz de la luna.

¿Y los cuentos?

A cientos.

A borbotones.

Detrás de uno otro alojándose en sus ojos.

Claro...le pusieron anteojos.

¿Y sus cándidos deseos?

En bolitas de algodón

pintaditos de amarillo de

tanto y tanto tocarlos,

besarlos y hasta arrullarlos

para que no se alejaran.

No le hicieron caso.

No.

Si me cansa...

Si me cansa el vivir con su rasga, estira y aprieta...

Me ovillaré entre mis letras. Las haré jergón de un sueño

 aglutinado y perezoso que no quiso desprendérseme.

 Él mullirá conmigo ese insólito lecho, nos acunaremos 

lejos de todo, unidos en una inopia voluntaria siendo tránsito

 de un libro al que sólo iluminará la luz de otro sueño.

Si me cansa el vivir...

Cualquier día...

Un día se hace mágico si se escuchan palabras como éstas...
Cualquier día como hoy.
 *Que se os haga música en los oídos todos los días*

                                      :)

Se aviene...

Se asilaron las palabras

enmudecidas de asombro.

Se avino el silencio

entonces a ocuparles su lugar.

Shhh... 

Se escucha un siseo de alas.

Mariposa guarecida

en el recóndito adentro

bajo la sombra del alma

a la orilla del decir...

Vuela sobre mi mutismo

sobre el pesar de mis manos

haz cabriolas de murmullo

entre mis dedos ausentes

de vocablos que versar